AS POMBAS

                                                          As Pombas

                                              Vai-se a pomba despertada...
                                              Vai-se outra mais... mais outra... dezenas
                                              De pombas vão-se dos pombais, apenas
                                              Raia sanguínea e fresca a madrugada...

                                              E à tarde, quando a rígida nortada
                                              Sopra, aos pombais de novo elas, serenas
                                              Ruflando as asas, sacudindo as penas,
                                              Voltam todas em bando e em revoada...

                                              Também dos corações onde abotoam,
                                              Os sonhos, um por um, céleres voam,
                                              Como voam as pombas dos pombais;

                                              No azul da adolescência as asas soltam,
                                              Fogem... Mas aos pombais as pombas voltam,
                                              E eles aos corações não voltam mais...
                                                                         Raimundo da Mota Azevedo Correia

Raimundo da Mota Azevedo Correia -(Maranhão, 13-V-1850 - Paris, 13-IX-1911) - Bacharel, ingressou na magistratura, que abandonou pela diplomacia. De volta à magistratura, exerceu a judicatura do Rio. Muito escrupuloso, possuía sensibilidade aguda. Sua arte poética tem algo de nobre e, no dizer de Manuel Bandeira, é "certamente o maior artista do verso que jamais tivemos". Obras: Primeiros Sonhos; Sinfonias; Versos e Versões; Aleluia; Poesias etc.

 

Poema extraído do livro:

Língua e Literatura Brasileira

Vol. 4

Editora F.T.D. S/A.

                                                                           


                                             
                                             

PALAVRAS AO MAR

                                                 PALAVRAS AO MAR
                                                                  (Vicente de Carvalho)

                                     Mar, belo mar selvagem
                                     Das nossas praias solitárias! Tigre
                                     A que as brisas da terra o sono embalam,
                                     A que o vento do largo eriça o pelo!
                                     Junto da espuma com que as praias bordas,
                                     Pelo marulho acalentada, à sombra
                                     Das palmeiras que arfando se debruçam
                                     Na beirada das ondas - a minha alma
                                     A flor da murta para o sol do estio.

                                     Quando eu nasci, raiava
                                     O claro mês das garças forasteiras:
                                     Abril sorrindo em flor pelos outeiros,
                                     Nadando em luz na oscilação das ondas,
                                     Desenrolava a primavera de ouro:
                                     Num leve sopro de aura dispersadas,
                                     Vinham do azul do céu turbilhonando
                                     Pousar o voo à tona das espumas...

                                     Ó velho condenado
                                     Ao cárcere das rochas que te cingem!
                                     Em vão levantas para o céu distante
                                     O borrifo das ondas desgrenhadas
                                     Debalde! O céu cheio de sol, se é dia
                                     Palpitante de estrelas, quando é noite.
                                     Paira, longínquo e indiferente, acima
                                     Da tua solidão, dos teus clamores...

                                     Condenado e insubmisso
                                     Como tu mesmo, eu sou como tu mesmo
                                     Uma alma sobre a qual o céu resplende
                                      - Longínquo céu de um esplendor distante.
                                      Debalde, ó mar, que em ondas te arrepelas,
                                      Meu tumultuoso coração revolto
                                      Levanta para o céu, como borrifo,
                                      Toda a poeira de ouro dos meus sonhos.

VICENTE DE CARVALHO:
Membro da Academia Brasileira de Letras, nasceu em São Paulo, em 1866.
Advogado, magistrado e jornalista. Escreveu: Adentias, Relicário, Rosa, Rosa de Amor, Poemas
e Canções.

Extraído do livro:
Língua e Literatura Brasileira
(Língua Portuguesa e Literatura Luso-Brasileira)
Volume 5
Editora F.T.D. S.A.

O CAVALO E A PREGUIÇA

                                                    O CAVALO E A PREGUIÇA
                                                                            (Catulo Cearense)
 
                                                  Assim disse o Cavalo a uma Preguiça:
                                                           "Preguiça, neste andar não vais à missa!
                                                           E a Preguiça,  com toda a sonolência,
                                                           apenas respondeu-lhe com preguiça:
                                                                       -Paciência!
                                                           E o Cavalo outra vez lhe perguntando
                                                           o que fazia
                                                           durante todo o dia,
                                                           A Preguiça, se espreguiçando,
                                                           outra vez respondeu: - Fico assustando!
                                                           - E de noite?
                                                           - Esta agora me faz rir!
                                                           - O que posso fazer senão dormir?!
                                                           - Então, Preguiça, tu não fazes nada?
                                                           - Penso e medito, quando estou deitada!
                                                           - E de estares assim deitada, não te cansas?
                                                           - Tanto me canso que um passo não avanço!
                                                           - E se te cansas assim de estar parada?
                                                           - Neste caso, eu descanso.
                                                           E o Cavalo, com medo da lambeira,
                                                           recuperando o tempo que gastou,
                                                           deu tremenda risada, relinchou
                                                           e sacudindo a crina, na carreira,
                                                           pelas brenhas e matos disparou

Poema extraído do livro:
Língua e Literatura Brasileira
Vol.06
Editora F.T.D. S/A.

SAUDADE

                                                         SAUDADE
                                                                (Teófilo Dias)

                                             A saudade da amada criatura
                                             Nutre-nos na alma dolorido gozo
                                             Uma inefável, íntima tortura,
                                             Um sentimento acerbo e voluptuoso.

                                             Aquele amor cruel e carinhoso
                                             Na memória indelével nos perdura,
                                             Como acre aroma absorto na textura
                                             De um cofre oriental, fino e poroso

                                             Entranha-se, invetera-se: - de jeito
                                             Que do tempo ao volver, lento e nocivo,
                                             Resiste: - e ainda mil pedaços feito
 
                                             O lígneo cárcer que o retém cativo,
                                             Cada parcela reproduz perfeito
                                             O mesmo aroma inalterável, vivo.
                                                                   (Lira dos Verdes Anos)

Poema extraído do livro:
LÍNGUA E LITERATURA BRASILEIRA
Volume 07
Editora F.T.D. S/A.