BARCOS DE PAPEL

                                                       BARCOS DE PAPEL
                                                             (Guilherme de Almeida)


                 GUILHERME DE ALMEIDA

                 Nascido em Campinas em 1890. Poeta de grande poder de receptividade, arte sutil. OBRAS: Nós - A Dança das Horas - Era Uma Vez - Soror Dolorosa - Meu - Simplicidade.

 

                                                     Quando a chuva cessava e um vento fino

                                                     Franzia a tarde tímida e lavada

                                                     Eu saia a brincar pela calçada,

                                                     Nos meus tempos felizes de menino.

 

                                                     Fazia de papel, toda uma armada

                                                     E, estendendo meu braço pequenino

                                                     Eu soltava os barquinhos, sem destino

                                                     Ao longo das sarjetas, na enxurrada

 

                                                     Fiquei moço. E hoje sei, pensando neles,

                                                     Que não são barcos de ouro os meus ideais:

                                                     São feitos de papel, como aqueles,

 

                                                     Perfeitamente, exatamente iguais...

                                                     - Que os meus barquinhos, lá se foram eles!

                                                     Foram-se embora e não voltaram mais!

 

Poema extraído do livro:

Língua e Literatura Brasileira

Vol.03

Editora F.T.D. S/A.

UMA BREVE PAUSA.....

                                                UMA BREVE PAUSA!.....
                                               
                                                DEIXAREI DE POSTAR
                                                NO DIA 15/04
                                                PARA COMEMORAR A
                                                PÁSCOA......

                                                VOLTAREI A POSTAR
                                                NO DIA 22/04

                                                FELIZ PÁSCOA
                                                    A TODOS.....

                            FELIZ PÁSCOA             FELIZ PÁSCOA

                                                  FELIZ PÁSCOA

                            FELIZ PÁSCOA             FELIZ PÁSCOA
                                                                                                yosinoli
                                                                                             08/04/2017
 
                                     

"MINHA FILHA"

                                                    "Minha Filha"
                                                              L.Guimarães Júnior

                                                   Quando ela dorme, como dorme a estrela
                                                   Nos vapores da tímida alvorada,
                                                   E a sua doce fronte extasiada,
                                                   Mais perfeita que um lírio e tão singela,

                                                   Tão serena, tão lúcida, tão bela
                                                   Como dos anjos a cabeça amada,
                                                   Repousa na cambraia perfumada,
                                                   Eu velo absorto o casto sono dela.

                                                   E rogo a Deus, enquanto a estrela brilha,
                                                   Deus que protege a planta e a flor obscura,
                                                   E nos indica do futuro a trilha,

                                                   Deus por quem toda a criação se humilha,
                                                   Que tenha pena desta criatura,
                                                   Desse botão em flor que é minha filha.

Poema extraído do livro:
Língua e Literatura Brasileira
Vol.5
Editora F.T.D. S/A

            

                                                          

AS POMBAS

                                                          As Pombas

                                              Vai-se a pomba despertada...
                                              Vai-se outra mais... mais outra... dezenas
                                              De pombas vão-se dos pombais, apenas
                                              Raia sanguínea e fresca a madrugada...

                                              E à tarde, quando a rígida nortada
                                              Sopra, aos pombais de novo elas, serenas
                                              Ruflando as asas, sacudindo as penas,
                                              Voltam todas em bando e em revoada...

                                              Também dos corações onde abotoam,
                                              Os sonhos, um por um, céleres voam,
                                              Como voam as pombas dos pombais;

                                              No azul da adolescência as asas soltam,
                                              Fogem... Mas aos pombais as pombas voltam,
                                              E eles aos corações não voltam mais...
                                                                         Raimundo da Mota Azevedo Correia

Raimundo da Mota Azevedo Correia -(Maranhão, 13-V-1850 - Paris, 13-IX-1911) - Bacharel, ingressou na magistratura, que abandonou pela diplomacia. De volta à magistratura, exerceu a judicatura do Rio. Muito escrupuloso, possuía sensibilidade aguda. Sua arte poética tem algo de nobre e, no dizer de Manuel Bandeira, é "certamente o maior artista do verso que jamais tivemos". Obras: Primeiros Sonhos; Sinfonias; Versos e Versões; Aleluia; Poesias etc.

 

Poema extraído do livro:

Língua e Literatura Brasileira

Vol. 4

Editora F.T.D. S/A.

                                                                           


                                             
                                             

PALAVRAS AO MAR

                                                 PALAVRAS AO MAR
                                                                  (Vicente de Carvalho)

                                     Mar, belo mar selvagem
                                     Das nossas praias solitárias! Tigre
                                     A que as brisas da terra o sono embalam,
                                     A que o vento do largo eriça o pelo!
                                     Junto da espuma com que as praias bordas,
                                     Pelo marulho acalentada, à sombra
                                     Das palmeiras que arfando se debruçam
                                     Na beirada das ondas - a minha alma
                                     A flor da murta para o sol do estio.

                                     Quando eu nasci, raiava
                                     O claro mês das garças forasteiras:
                                     Abril sorrindo em flor pelos outeiros,
                                     Nadando em luz na oscilação das ondas,
                                     Desenrolava a primavera de ouro:
                                     Num leve sopro de aura dispersadas,
                                     Vinham do azul do céu turbilhonando
                                     Pousar o voo à tona das espumas...

                                     Ó velho condenado
                                     Ao cárcere das rochas que te cingem!
                                     Em vão levantas para o céu distante
                                     O borrifo das ondas desgrenhadas
                                     Debalde! O céu cheio de sol, se é dia
                                     Palpitante de estrelas, quando é noite.
                                     Paira, longínquo e indiferente, acima
                                     Da tua solidão, dos teus clamores...

                                     Condenado e insubmisso
                                     Como tu mesmo, eu sou como tu mesmo
                                     Uma alma sobre a qual o céu resplende
                                      - Longínquo céu de um esplendor distante.
                                      Debalde, ó mar, que em ondas te arrepelas,
                                      Meu tumultuoso coração revolto
                                      Levanta para o céu, como borrifo,
                                      Toda a poeira de ouro dos meus sonhos.

VICENTE DE CARVALHO:
Membro da Academia Brasileira de Letras, nasceu em São Paulo, em 1866.
Advogado, magistrado e jornalista. Escreveu: Adentias, Relicário, Rosa, Rosa de Amor, Poemas
e Canções.

Extraído do livro:
Língua e Literatura Brasileira
(Língua Portuguesa e Literatura Luso-Brasileira)
Volume 5
Editora F.T.D. S.A.

O CAVALO E A PREGUIÇA

                                                    O CAVALO E A PREGUIÇA
                                                                            (Catulo Cearense)
 
                                                  Assim disse o Cavalo a uma Preguiça:
                                                           "Preguiça, neste andar não vais à missa!
                                                           E a Preguiça,  com toda a sonolência,
                                                           apenas respondeu-lhe com preguiça:
                                                                       -Paciência!
                                                           E o Cavalo outra vez lhe perguntando
                                                           o que fazia
                                                           durante todo o dia,
                                                           A Preguiça, se espreguiçando,
                                                           outra vez respondeu: - Fico assustando!
                                                           - E de noite?
                                                           - Esta agora me faz rir!
                                                           - O que posso fazer senão dormir?!
                                                           - Então, Preguiça, tu não fazes nada?
                                                           - Penso e medito, quando estou deitada!
                                                           - E de estares assim deitada, não te cansas?
                                                           - Tanto me canso que um passo não avanço!
                                                           - E se te cansas assim de estar parada?
                                                           - Neste caso, eu descanso.
                                                           E o Cavalo, com medo da lambeira,
                                                           recuperando o tempo que gastou,
                                                           deu tremenda risada, relinchou
                                                           e sacudindo a crina, na carreira,
                                                           pelas brenhas e matos disparou

Poema extraído do livro:
Língua e Literatura Brasileira
Vol.06
Editora F.T.D. S/A.

SAUDADE

                                                         SAUDADE
                                                                (Teófilo Dias)

                                             A saudade da amada criatura
                                             Nutre-nos na alma dolorido gozo
                                             Uma inefável, íntima tortura,
                                             Um sentimento acerbo e voluptuoso.

                                             Aquele amor cruel e carinhoso
                                             Na memória indelével nos perdura,
                                             Como acre aroma absorto na textura
                                             De um cofre oriental, fino e poroso

                                             Entranha-se, invetera-se: - de jeito
                                             Que do tempo ao volver, lento e nocivo,
                                             Resiste: - e ainda mil pedaços feito
 
                                             O lígneo cárcer que o retém cativo,
                                             Cada parcela reproduz perfeito
                                             O mesmo aroma inalterável, vivo.
                                                                   (Lira dos Verdes Anos)

Poema extraído do livro:
LÍNGUA E LITERATURA BRASILEIRA
Volume 07
Editora F.T.D. S/A.




                                                                          
           

                                            
 

Antologia mostra o que Hemingway sabia fazer melhor (04)

      continuação da postagem anterior.....
                                                      
                                                       Antologia mostra o que
                                                  Hemingway sabia fazer melhor

                                                  Volume reúne 21 exemplares
                          do gênero em que o escritor americano melhor exercitou
                                                           sua maetria: o conto

                Dois contos que integram esta seleção também figuram entre o que de melhor escreveu Hemingway no gênero, não só pela técnica superlativa neles empregada, como pela sofisticação com que atinge a quintessência da ficção, que é sugerir com a dose exata de ambiguidade, expondo apenas o suficiente para que o não dito seja mais provocante do que o que é exteriorizado. Essa arte está presente com toda a sua força em Colinas Parecendo Elefantes Brancos: um casal espera o trem numa estação da Espanha, tendo ao fundo as longas colinas esbranquiçadas que se erguem no Vale do Ebro. Ela está grávida, mas disposta a abortar para agradá-lo. Ele pode até mudar de ideia e deixa-la ter o filho, mas no momento o que importa é saborearem a cerveja que tomam juntos. E em Um Lugar Limpo e Bem Iluminado, Hemingway dá mais uma mostra da sua genialidade ao descrever, por meio de curtos e secos diálogos, a solidão e o desamparo da velhice, resumida na desesperança que faz o velho, que tentara se suicidar, criar uma sinistra versão para a oração do Pai-Nosso, no qual o verdadeiro Deus é o nada. Se desta vez a velhice é sinônimo dos perdedores, ela teria, anos mais tarde , uma segunda chance na personagem do pescador Santiago, o velho que ganha a luta contra o mar e o peixe. Mesmo porque os heróis de Hemingway podem ser destruídos, jamais derrotados.

CONTOS - VOLUME 2, de Ernest Hemingway, tradução de
Ênio Silveira e José J.Veiga, Civilização Brasileira, 320 pags,. R$ 32,00
______________
J.C.Ismael é jornalista

Antologia mostra o que Hemingway sabia fazer melhor (03)

                                                  Antologia mostra o que Hemingway sabia fazer melhor
                                                                      *Por J.C.Ismael
                                                   continuação da postagem anterior.........

         O cinema popularizou um dos melhores contos de Hemingway, As Neves do Kilimanjaro. Mas o filme, de 1952, dirigido por Henry King, com Gregory Peck, Susan Hayward e Eva Gardiner nos papéis centrais, resultou um melodrama barato, sem vestígios das delicadas muanças da história, que nem o roteiro de Casey Robinson conseguiu salvar. Harry é um escritor que está morrendo de gangrena e, tendo ao fundo a impotência silenciosa do Kilimanjaro, faz o balanço crítico da sua vida. A técnica usada para escrever esse conto, com flashbacks misturados com indícios que driblam a realidade para finalmente expô-la, causou sensação na época. Como lembra o crítico Philip Young, tem um precedente exato num conto experimental do grande satírico Ambrose Bierce (encarnado por Gregory Peck no belo filme de Luiz Puenzo, Gringo Velho) publicado em 1891, An Ocurrence at Owl Creek Bridge, publicado em 1871, pelo qual Hemingway demonstrara admiração em diversas ocasiões. A sugestão, porém, é menos de plágio que de inspiração.

                                                                        continua na próxima postagem....

 

Texto extraído do JORNAL DA TARDE - Caderno de Sábado -

Data: Sábado - 24-5-97

-JORNAL DA TARDE-

pertencia ao jornal:

"O ESTADO DE SÃO PAULO"

 

                                             

ANTOLOGIA MOSTRA O QUE HEMINGWAY SABIA FAZER MELHOR (02)

       JORNAL DA TARDE Caderno de Sábado                                      Sábado - 24-5-97

       continuação da postagem anterior.....

Escrevia, como disse ao entrevistador, para, acima de tudo, propiciar o "prazer da leitura". E se esse prazer pode ser experimentado com grande intensidade nos seus romances e novelas, ainda é maior nos seus contos, gênero de que foi mestre incontestável como o foram, na literatura de língua inglesa, Nathanael Hawthorne, Herman Melville, Henry James, Katherine Anne Porter Twain.

     Em 1938 Hemingway reuniu num só volume seus primeiros 49 contos anteriormente publicados em revistas como Cosmopolitan, Transition, Scribner's e Esquire.

Vinte e um deles acabam de ganhar uma edição brasileira com o título de Contos - Volume 2, complementando a publicação do Volume 1 pela mesma editora. Algumas derrapadas dos tradutores não chegam a prejudica-la. Abre a coletânea um conto famoso, um dos mais perfeitos que o autor escreveu: A Vida Breve e Feliz de Francis Macomber. Quem nunca leu Hemingway pode, com esta pequena obra-prima, ser introduzido com segurança no universo do autor. Nele estão presentes as constantes da sua obra: a atração pelo perigo, a precariedade das relações humanas, as ilusões do heroísmo, a luta inglória que as pessoas mantem para se sentir importantes e insubstituíveis. Francis e Margô, o típico casal de americanos ricos, participa de um safari acompanhado pelo guia inglês, Robert Wilson. Formado o triângulo e a consequente infidelidade de Margô, o plot está feito. Francis é um covarde, atira mal, mas acredita que seus bons sentimentos são a credencial segura para se sentir protegido dos homens e das feras. A história termina de maneira trágica: Francis morre quando seu cérebro é atingido acidentalmente pelo rifle da mulher durante uma caçada que ambos fazem a um búfalo. Antes da caçada, anuncia que nunca estivera tomado por tamanha felicidade, causada pela expectativa do perigo que ia enfrentar. 

                      continua na próxima postagem......

 

Texto extraído de:

Jornal da Tarde - Caderno de Sábado

Data: Sábado - 24-5-97

Jornal da Tarde

Pertencia ao jornal

" O ESTADO DE SÃO PAULO "

ANTOLOGIA MOSTRA O QUE HEMINGWAY SABIA FAZER MELHOR(01)

JORNAL DA TARDE Caderno de Sábado                                               Sábado - 24-5-97

                                        Antologia mostra o que Hemingway sabia fazer melhor

                                                              

                                      Volume reúne 21 exemplares do gênero em que o escritor
                                            americano melhor exercitou sua maestria: o conto
                                                                *Por J.C. Ismael

  Já é difícil escrever ficção, e ainda me pedem para explicar o sentido. Isso pode tirar o emprego dos resenhistas. Se eles conseguem dar conta do recado, por que eu iria me meter? Leia o que escrevo só pelo prazer da leitura: qualquer outra coisa que vier a encontrar será medida daquilo que você trouxe a ela. " Essas palavras são de um trecho da entrevista que a célebre Paris Review fez com Ernest Hemingway, em maio de 1954 num café de Madri. Hemingway não gostava de dar entrevista porque as perguntas eram quase sempre as mesmas e mais ligadas à sua agitada vida pessoal que à sua produção literária. A observação acima, por exemplo, decorreu de uma das perguntas que mais o irritavam: se existiam "símbolos" em sua obra. Só quem não a conhece faria uma pergunta dessa. Alegorias, símbolos ou metáforas não fazem parte do seu universo ficcional: realista clássico, Hemingway escreve só o que sabe. Sobre o que não sabe ou gostaria de saber, silencia. Jamais usa a literatura para sofisticadas especulações sobre o mistério da natureza humana: apenas descreve-a com toda a singeleza e despojamento possíveis. Essa é, para ele, a suprema missão do escritor.

     Hemingway é um artesão com extraordinária sensibilidade para o ofício de contar histórias como o foram poucos escritores do seu tempo. Brigou muito com Gertrude Stein, inconformada com o fato de que ele não se preocupa em fazer o leitor "pensar", e apesar de ter feito uma tímida "concessão" às exigências da olímpica matrona usando a técnica do stream-of-consciousness em As Neves do Kilimanjaro, despojar a narrativa de qualquer outra "sedução" que não fosse ela própria constituiu para ele o objetivo supremo da sua arte.

                                                                          continua na próxima postagem.....

 

Texto extraído do "CADERNO DE SÁBADO"

Jornal da Tarde

Data: Sábado -24-5-97

Jornal da Tarde

pertencia

ao jornal:

"O ESTADO DE SÃO PAULO"

    

BRASIL - MENINO

                                            BRASIL - MENINO
                                                             (Cassiano Ricardo)

                                            Então o Brasil-menino
                                            rabiscou no seu caderno
                                            de figuras esta história
                                            do seu destino:

                                                  (a lápis vermelho)
                                            primeiro, a manhã indígena
                                            saiu da montanha espessa,
                                            trazendo um cocar vermelho
                                            sobre a cabeça;

                                                   (a giz branco)
                                             depois, o dia marítimo
                                             das velhas naus portuguesas
                                             saltou de dentro das ondas,
                                             qual pássaro branco,
                                             ruflando a asa enorme
                                             das velas retesas;

                                                     (a carvão)
                                              e a Noite africana, por último,
                                              que chegou amarrada,
                                              no porão do navio,
                                              com os seus orixás,
                                              com os seus amuletos
                                              e que veio pra terra...
                                              trazida nos ombros
                                              dos pretos...

                                                       (policromia)
                                               Então nasceram os gigantes:
                                               o primeiro, tostado
                                               no sol da manhã;
                                               o segundo, marcado
                                               com o fogo do dia;
                                               o terceiro, criado
                                               com o leite da Noite,
                                               calçaram botas de sete léguas
                                               e era uma vez...
                                                                          (Martim Cererê)

Poesia extraída do Livro:
Língua e Literatura Brasileira
Editora F.T.D. S/A
Sétimo Volume
                 
                                              

SÃO PAULO!......FELIZ ANIVERSÁRIO....

                      2 5  D E  J A N E I R O....

                              4 6 3
                           A N O S
                              DE
                      PROGRESSO.....
              
        PARABÉNS!...........PARABÉNS!.....

                      S Ã O  P A U L O.....

                         PARABÉNS!.....   

                                                                    janeiro/2017
                                                                       yosinoli