sábado, 5 de abril de 2014

DRUMMOND

                                                                         JORNAL DA TARDE
                                                                                Drummond
                                                                                                           Especial

                                   SÃO PAULO, QUARTA-FEIRA, 30 DE OUTUBRO DE  2002
                                              
                                              O POETA QUE CULTIVOU A ROSA DO POVO
                                             

                                              GERALDO MAYRINK
                                              JT/AE

Carlos Drummond de Andrade há 100 nasceu  e tomou conta da literatura em língua portuguesa com seu lirismo, com uma incrível versatilidade e com a aguda percepção do que era novo e moderno
 
                                               O caminho de Carlos Drummond de Andrade estava escrito nas estrelas, na cauda raivosa de um cometa montado por um anjo torto. Aos 15 anos, ele sonhava com o melhor dos mundos e escreveu numa folha de caderno:
                                                 Uma onda veio, mansamente,
                                                 espreguiçar-se nas praias,
                                                 numa carícia dolente.
                                                 Muitos anos depois, este caminho o levava  à beira de um abismo e a mesma mão gravou em outra folha de papel:
                                                 Ganhei (perdi) meu dia
                                                 E baixa a coisa fria
                                                 Também chamada noite,
                                                  e o frio ao frio
                                                  Em bruma de entrelaça num 
                                                  suspiro
                                                  E me pergunto e me respiro
                                                  Na fuga deste dia que era mil
                                                  Para mim que esperava
                                                  Os grandes sóis violentos me
                                                   sentia
                                                   Tão rico neste dia
                                                   E lá foi secreto, ao serro frio
                                                   Perdi minha alma à flor do
                                                   do dia, ou já perdera
                                                   Bem antes sua vaga pedraria?
                                                   O menos místico, talvez o menos religioso dos poetas brasileiros não tirava os olhos do infinito. O Halley, o mais notável  dos cometas periódicos ( pois aparece a cada 76 anos), marcou os primeiros anos do poeta não periódico na galáxia da lira brasileira que ele escreveu o poema O Cometa. "A descrição do céu me fascina", observou. "Serei astrônomo na idade provecta, nasci para isto e não sabia. Meus olhos viajarão e explorarão corpos estrelares infinitos e morrerei copermicamente doutor em galáxias. "Achou que era o fim do mundo:
                                                    Olho o cometa
                                                    Com deslumbrado horror
                                                     de sua cauda(....)
                                                     O sentimento crava unhas
                                                     Em mim: não tive tempo
                                                     Nem mesmo de pecar
                                                     ou pequei bem?
                                                     O menino nada podia contra o universo, mas tentou domá-la com palavras e assim se tornou parte dele, no seu lado mineral, pétreo, aquoso - entre uma onda, a "a coisa fria", a "noite", os "sóis violentos", a "vaga pedraria". Não poderia ser diferente. "Eu era uma pessoa inadaptada à vida social, não sabia como me explicar", disse ele na maturidade. E não era para ter sido assim, segundo o senso comum. Carlos era o nono filho de um fazendeiro e político, um "coronel" daqueles bons, de outrora, Carlos de Paula Andrade, e de Julieta Augusta Drummond, do lar. Ele (morto em 1931) era severo, orgulhoso, autoritário, corajoso e viril, descendente remoto de uma casta de nobres portugueses que incluíam donos de terra ladrões e assassinos. Ela (morta em 1948) era tímida, preocupada apenas com os afazeres domésticos, e descendente remota de nobres escoceses sanguinários que barbarizavam e saqueavam as terras dos vizinhos ( o próprio poeta, que fez uma pesquisa sobre suas origens, desistiu de saber mais).
                      Tudo ia bem no seu currículo escolar até que o expulsaram do Colégio Anchieta, de Nova Friburgo (RJ), para onde o pai o mandou como interno. Ganhou nota 4 em português, "por comiseração", conforme achou, "porque os jesuítas daquele tempo eram diabólicos". Tinha 17 anos. Escreveu uma carta reclamando  que deveria ter recebido nota ainda mais baixa e os padres ficaram indignados com sua "rebeldia de espírito". As consequências foram enormes  para o aluno. "Num certo sentido, liquidaram com a minha vida, escreveu depois. "Perdi a fé. Perdi tempo. E sobretudo perdi a confiança na justiça dos que me julgavam. Nunca mais fiz um curso regular na vida. Se tivesse tido uma formação  cultural mais completa, acredito que pudessem me chamar razoavelmente de escritor."
 
Continua na pag. 4
 
OBSERVAÇÃO: O Jornal da Tarde publicou nessa data um especial com 8 páginas...
                               Eu acho que vale a pena conferir.......
                               O especial foi publicado em 30 de outubro de 2002 - JORNAL DA TARDE-
                                                     
 
         
                                    
 
    

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